CODICIAS

Es el mundo el que gira
yo estoy quieto.
Se mueve un carrusel de zombis
frente a mi.
El tiempo es in crescento
la música se espanta
suenan las bombas y la orquesta
va y viene tapando el ruido
de las explosiones.
Los músicos no pueden
parar de tocar  de ser felices
en esta forma inevitable y europea. 

No nos quedó otra.
Pudimos ser felices
pero nos fuimos antes
por la prisa quizás

esa pequeña
codicia de lo cotidiano.

VOZ



Llama de la poesía
no te apagues en mi. 
Voz que me dicta
certeza que aparta
el desconcierto
el despalabro
no te apagues en mi. 
No dejes de entrar 
a tu manera 
casi violenta 
llenando de sentido
el devenir los días.
Llama de la poesía
no te asustes de mi
no creas que no oigo
o que me escapo.
Me pesa la palabra
es cierto
me seduce el silencio
pero miento si no digo
que me mata tu ausencia
que me deja exhausto 
sin haberme movido.
Llama de la poesía
no te rías de mi  
no burles mi sentido
errante de la estética
mi humilde forma 
de decir y ver.
Tenme la piedad 
incluso la que no merezco
porque tú eres espíritu
a través de mi letra
un alma que necesita cuerpo
yo soy 
la letra
la vacua
la espera inevitable
de todas las tristezas. 

POEMA A MI PADRE

¿Qué extraño llamado te llamó?
No fue el llamado de la muerte en si 
ese vino después sino
la continua pregunta sobre
La huesuda.
¿Qué amor te amó?
Quisiste a la manera de una carroza
prendida fuego cuesta abajo:
Sin duda sin pausa sin futuro.
Dejaste el cuerpo y la entereza
luchaste con fantasmas,
a veces, un pretérito de infancia
te llenaba los ojos.
¿A la espera de qué
respuestas irrespondibles
dejaste todo?
¿Para aprender o acaso
recordar lo que siempre olvidamos?
Digamos que el dolor es el dolor
de siempre y punto.

Los dioses se ofendieron:

Fue la irreverencia fue la
filosa vanidad de pretender memoria
donde el olvido implora su respeto.
Y ese dolor de tango y de flamenco
que hacía temblar la mesas de café
¿Qué me importaba si los otros
te miraban con pena o con temor?
Llorabas en todo rincón con toda
lágrima
y seguramente
con toda razón.
Plañidero cristiano atravesado de hombre y de deseo.
Buscando el éxtasis encontraste
el barro de vos mismo
y quién sabe si no
fuera ese tu mejor destino
o al menos
el irreprochable. 

MEJOR DICHO



Perdoname mi amor que no te amé. 
Tengo las manos sucias de palabras.  
Esas cosas que pasan 
se me va la mirada con el viento. 
Perdoname mi amor sino me quedo.
O mejor dicho:
yo creo que mejor
no me perdones.
Ejecutame in situ de rocio
Poneme gasolina en la comida
y esperame en las tardes
con tu carne de rosa y tu reloj 
de arena.  
Perdoname mi amor que no te amé.
Soy pastor de palabras que no se quedan quietas.
Tengo el rebaño con sed y el lobo suelto.  
Perdoname mi amor que no te amé.
Se me acaba de caer la leche al fuego
la rueda gira y la mentira crece.
Perdoname en el puente Mirabeu
del que no me tiraré por vos 
como Celian. 

VERTICAL

El tiempo es un paisaje geográfico

que discurre en vertical

pero hacia adentro. 

Conforme vamos viendo pasar

ese paisaje 

nos volvemos más altos 

y se nos hace lejos la obviedad

y la consolación de los contornos. 

Desde arriba creemos verlo todo

pero no entendemos nada.

Desde adentro estamos cada vez

más cerca de algo 

pero más lejos de todo. 

FÍSICA POÉTICA

Si la dulzura fuera al menos

tolerable. 

Si la resistencia del cualquier material

expuesto a tu dulzura fuera

al menos tolerable. 

Si la fuerza del gas en expansión 

de verte

o de no verte

cupiera sin que duela.

O la aceleración del tiempo.

O la exploración del espacio 

de una mano

que toma otra mano

que es la mia.

Según la fÍsica 

cualquiera de tus gracias

podrían ser mi desgracia. 

Y sin embargo

la refracción de un otoño amándote

crece en la esperanza 

en la mirada. 

VERBO

Desastre de poema por venir:

perdóname lo siento te amo gracias.

Desastre de poema por venir:

que caiga en mi tu verso

amparador

como un manto que cubra lo no dicho.

Desastre de poema por venir:

Perdóname lo siento te amo 

gracias.

Yo sé que has caído desde el cielo

por algo

justo acá

delante mio.

El vértigo que calla

o el vértigo que dice

son los posibles mundos 

de toda suerte humana. 

¡Sembrando de verbo el sinsentido!

¡cacheteando la modorra de los dioses

porque al llamarlos eternos se han dormido!

Aquí estaré diciendo mientras dure

y mientras digo, duro, eso es el verbo. 

NO ME PERMITA UD.


No pienso escribir un sólo poema más de amor.

Es más:

el último

poema de amor ya ha sido escrito. 

Ni aunque me entierren en blanduras

ni aunque me ninfien en vida

o me sirenen ahogado

en mares de entrepiernas.  

No escribiré

un sólo poema

más de amor.

Seré 

impasible ante los besos

inalterable e incorruptible.

El amor será una prosa

de piernas sin enredos 

la suerte una renuncia 

a pechos curioseados. 

No pienso escribir un sólo poema 

más de amor no escribiré otro verso

le pido por favor

no me permita ud.

que le dedique 

este requiem cansado

esta póstuma forma de alabarla. 

NO ES CUESTION DE TIEMPO

TIEMPO SIN TIEMPO

Por ahora no hay palabras

Paradigmáticas sinfonías calladísimas

Tiempo sin tiempo

Eso, dolor sin doler

Vibras que apenas

Cantidades sin cuantos.

La nieve que se decanta

En el aire

Es la fuerza de algo enorme

Que se mueve hacia el centro.

¿Habrá sido el exceso?

¿La credulidad de que dios

Está de parte de alguien?

¡Contéstenme!

¿Quién no vino al mundo

A contar pajaritos?

En estos días entendí

La fe

Que el pueblo

Le ha puesto siempre a sus migajas.

SUS PIEDRAS

Debería volver atrás

Este camino se hace por demás peligroso

Sus piedras

Sus abismos

Los saltos necesarios

Pero no puedo

Nunca pude volver atrás

Arrepentirme

Apenas puedo mirar sonreír

A mi pasado

Como un toro oh

Animal loco

No veo

Siento el camino

La delicia el vértigo

La extrañeza de la existencia

De un pasado

Con dimensión de mar

Sé que dudo que

Realmente haya existido

Aquello que no vuelve

Pero me recuerdo a mí mismo

Y me toco

Buscando la evidencia

De una estrategia

Que me mantiene siendo.

Del enésimo exilio, parte II

II

Lo peor de nuestro exilio es que es un exilio de morondanga. Lleno de viajes, de visitas, incluso de visitas largas como la vida misma, un exilio lleno de internet con chat con google con earth, con el diario de allá en paginitas de acá. Digamos que un exilio con yerba en el supermercado. No tiene ni siquiera la fuerza de las distancias de nuestros nonos separados por barcos pañuelos despedidas de muelles como dios manda, ni siquiera esa dignidad para poder quejarse lloriquear cómo debe ser no volver a ver. En este choricear de cintas casi tele transportadoras se nos enfría un café que iremos a tomar al otro lado del charcocéano inmundicia enorme y separadora entre lugares que ya mismo, hoy en día, están quedando en el mismo lugar pero aún tan lejos tan lejos tan lejos.

POEMINSKY

Es sabido:
de cualquier cosa
salvo el amor
debería hablarles hoy.
Pero nada me libra, nada
me sobra
y todo lo que vuelve
o que revuelve
palabra amor
acto de amor
manitas del amor flameando
historias viejas del amor de siempre
nada es como vos ni nadie digo
ningún ser digno
sabría enfrentarte a tiempo.
Sos el amor.
De vos me gusta
cuando ya fracasé
y te llevo de lejos
recostado.

CONTEMPLACIONES PÓSTUMAS DE JOHANNES JOHAN

I

Johannes Johan vivía sin ayer.
El daba la vuelta al perro
en calesitas olvidadas.
¿Era mejor así? Quién sabe.
Muchas cosas le decían de su ayer
pero él nunca creyó en nada y eso sí,
eso era mejor así.
Johannes Johan andaba en paños menores
por ciudades de la Europa fría
bebía rigurosamente
la sola copa de su licor de olvido
y amaba muy de vez en cuando
aunque no lo decía.



II

¿Por qué Johannes Johan
no volvió de su vida
a tiempo para hacerla?
¿Se perdió en el camino
o nunca hubo camino
y su pampa era muy ancha
para tales hazañas?
¡Oh Johannes Johan, tu pampa
fue tan ancha!
Los dioses se enamoran
si le dan rienda suelta
pensó Johannes Johan
mientras miraba
su mirada llana
perdida en la distancia.
Su pampa fue muy ancha
para llegar a tiempo.



III

¿Qué será de nosotros
pensaba Johannes Johan
sin toda esa embriaguez perdida?
Pensaba Johannes Johan y bebía
soplidos de arrabal lejano.
Eso que era la vida y estaba
por delante ¿cómo pasó a estar
detrás? Johannes Johan
tiembla por sus amigos los mira
deformarse
volverse gente ajena recuerdos.
¿Será la falta de embriaguez
la boca fría, el tiempo que hace
caer los órganos las cosas?
Somos pocos por las calles,
Johannes.
¿Qué hará Johannes Johan?
¿Qué dice usted?
¿Se queda solo en el andén
o toma el tren hacia ninguna parte?




IV


Johannes Johan suele pararse en medio
de la nieve
para quedar como un cuadro.
Piensa que desde las ventanas lejanas
donde vive la gente
alguien lo verá así, detenido
y se llenará de embriaguez y de poesía.
¿Qué hay más bello que esa mancha oscura
humana contra toda blancura?
¿Qué hay más bello que la compasión del hombre
por el hombre?
Johannes Johan piensa mucho en la
embriaguez ajena y en la propia.
Piensa en Baudelaire en su poesía en la
culpa divina y en la maldición eterna
de no ser puro arte
todavía.



V

Johannes Johan
revienta cada noche.
Luego se lo verá vagando
por las calles
recogiendo sus pedazos
cada madrugada.
Los pedazos de Johannes
están por lo general
nocturnos y embriagados
pero son buenos pedazos y parecen
mendrugos que la vida dejó.
Él los lleva paternalmente
de vuelta hacia su casa.
Johannes Johan duerme entonces.
Pero solo entonces.